domingos por la tarde

"A veces la infancias escapan de sí mismas
y corren por la lluvia como en fuera de juego
sin oir las sirenas de los árbitros.

Es verdad que son mares en un vaso de agua,
pero hay olas que tienen esa espuma
de las aliteraciones,
paraísos que aguardan los despachos
del último minuto
o días que amanecen
con la tranquilidad de un tres a cero,
de un cinco a cero en punto de la tarde.

Por lo demás también hay labios
en el extremo izquierdo del domingo,
lesiones en las dudas del mañana,
pasados que regresan
igual que una llamada de teléfono.
-¿Y lo de ayer? Sonríe la memoria
cuando parece amiga del equipo contrario.

Las verdades del área
con sus rayas de fría matemática,
son ardientes amores de ficción
en manos de un penalti.

Por eso saben mucho
de la felicidad y la belleza.

No conviene que demos a estas cosas
un valor excesivo.
Son noventa minutos en un vaso de agua.
Pero a mí me han quitado muchas veces la sed"

Luis García Montero

radio

Enciendo la radio, y nada…, debe estar bajo el volumen, pienso, pero no, ahí no estaba el problema. Había olvidado que el viejo la prende y apaga pero nunca toca el dial por que es la única estación de tango que sintoniza y mucho menos el volumen, la pequeña Daihatsu apenas se escucha subiendo al taco la perillita y pegándole a un lado unos pequeños cazotes. Es así como, durante la jornada, el viejo musicaliza las hiladas de ladrillos, los revoques entre mate y pastón a puro tango.
Pero aquel día estaba hinchado las pelotas del dos por cuatro, y me decidí hacer el pase del año, sin preguntar, cambie hacía la otra banda FM.
No creo que el lector se imagine la magnitud de tal travesía, y concluya en condenarme como un bastante exagerado, lo cierto que fugarse de radio colonia y los tangos de la AM propiedad de un fundamentalista de que “todo lo antiguo era mejor” es provocar la contienda en la que se deberá sostenerse aquel atrevimiento.
Primero cambie de banda luego empecé con los repetitivos cachetazos en su lateral, a lo que la miserable radio tartamudeaba por cada golpe y por fin salio entonando… “por que te quieroo uoooo uoooooooo baby te quiero uooo uooo…”
Eh… boludo que haces!!! Que porquería es esa??? Grito el viejo sorprendido, pues en su oído penetraba algo nuevo, algo incomprensible.
Le dije:-“ para, esta mierda nooo!!! En Fm hay otras cosas…”-repuse-
Gire el dial a la derecha un tipo medio gangoso gritando en portuñol “ voce tein un problema, para de sufrir!!”! o algo parecido Casi sintomático cambie el dial un poco mas y sonaba alguien susurrando el rosario …”Ave María Purísima, Ave María Purísima!!! Mientras tanto el viejo miraba con cara de revolearme un balde.
Enseguida lleve el dial hacia la izquierda, y lo único que se escuchaba era: el mismo reggueton de mierda. No había remedio la radio era una basura.
Mi cruzada contra lo antiguo había fracasado, la discusión contra la opresión cultural de nuestros mayores que había leído de Osho ( es como un Sai baba pero con onda) había sido truncada. Solo tuve que atenerme a la porquería que se escuchaba en la Frecuencia Modulada y con la cabeza gacha volver a la monotonía de los viejos tangos.
Esto significaba mas que una simple reprimenda, para el viejo era la fehaciente verificación científica que lo nuevo no tenía mucho que ofrecer, que había que conformarse, y que por lo tanto me dejara de joder y siga trabajando al compás de bandoneón.

LO ESCUCHE AYER

“Yo tuve un hermano/ No nos vimos nunca, pero no importaba./”
“Yo tuve un hermano que iba por los montes mientras yo dormía/”
“Lo quise a mi modo/ Le tomé su voz, libre como el agua/”
“Caminé de a ratos cerca de su sombra/ No nos vimos nunca, pero no importaba/”
“Mi hermano despierto mientras yo dormía/ Mi hermano mostrándome, detrás de la noche, su estrella elegida.”

J. Cortazar dibujo: Rep

Woody Guthrie House Of The Rising Sun

Hay una casa en New Orleans
Que llaman "El Sol Naciente"
Y ha sido la ruina de muchos chicos pobres
Y dios sabe que yo soy uno de ellos.
Mi madre era sastre
ella cosió mis nuevos bluejeans
Mi padre era un jugador
Ahí en Nueva Orleans
Ahora, la única cosa que un jugador necesita
Es un portafolios y un tronco
Y el único momento en que él está satisfecho
Es cuando está borracho
Oh madre dile a tus hijos
Que no hagan lo que yo he hecho
Gastar sus vidas en pecado y miseria
En la casa del sol naciente
Bueno, yo tengo un pie en la plataforma
El otro pie en el tren
Voy de vuelta a Nueva Orleans
A usar esa bola y cadena
Bueno, hay una casa en Nueva Orleans
La llaman "El sol naciente"
Y ha sido la ruina de muchos chicos pobres
Y dios sabe que yo soy uno de ellos.

Prisa

A pesar de mi torpor, de mis ojos hinchados, de mi panza, de mi aire de recién salido de la cueva, no me detengo nunca. Tengo prisa. Siempre he tenido prisa. Día e noche zumba en mi cráneo la abeja. Salto de la mañana a la noche, del sueño al despertar, del tumulto a la soledad, del alba al crepúsculo. Inútil que cada una de las cuatro estaciones me presente su mesa opulenta. Inútil el rasgueo de madrugada de canario, el lecho hermoso como un río en verano, esa adolescente y su lágrima, cortada al declinar el otoño. En balde el mediodía y su tallo de cristal, las hojas verdes que lo filtran, las piedras que niega, las sombras que esculpe.Todas estas plenitudes me apuram de un trago. Voy y vuelvo, me revuelco, me revuelvo y me revuelvo, salgo y entro, me asomo, oigo musica, me rasco,medito, me digo, maldigo, cambio de traje, digo adiós al que fui, me demoro con el que seré. Nada me detiene. Tengo prisa, me voy. Adónde? No sé, nada sé - excepto que no estoy en mi sitio.Desde que abrí los ojos me di cuenta que mi sitio no estaba aquí, donde yo estoy, sino en donde no estoy ni he estado nunca. En alguna parte hay un lugar vácio y ese vácio se llenara de mí y yo me asentaré en ese hueco que insensiblemente rebosará de mí, pleno de mi hasta volverse fuente o surtidor.Ymi vácio, el vácio de mí que soy ahora, se llenara de sí, pleno de sí, pleno de ser hasta los bordes.Tengo prisa por estar. Corro tras de mi tras de mi, tras de mi sitio, tras de mi hueco. Quien me ha reservado ese sitio? Como se llama mi fatalidad? Quién es y que es lo que me mueve y qué es lo que aguarda mi advenimiento para cumplirse y para cumplirme? No, sé. Tengo prisa. Aunque no me mueva de mi silla, ni me levante de la cama. Aunque dé vueltas e vueltas en mi jaula. Clavado por un hombre, un gesto, un tic, me muevo y remuevo. Esta casa, estos amigos, estos paises, estas manos, esta boca, estas letras que formam esta imagem que se ha desprendido sin previo aviso de no se dónde y me ha dado en el pecho, no son mi sitio. Ni esto ni aquello es mi sitio.Todo lo que me sostiene y sostengo sosteniendome es alambrada, muro. Y todo lo que salta mi prisa. Este cuerpo me oferece su cuerpo, este mar me saca se saca del vientre siete olas , siete desnudeces, siete sonrisas, siete cabrillas blancas. Doy las gracias y me largo. Sí, el passeo ha sido muy divertido, la conversacion instructiva, aún es temprano, la función no acaba y de ninguma manera tengo la pretensión de conocer el desenlance. Lo siento: tengo prisa. Tengo ganas de estar libre de mi prisa, tengo prisa por acostarme y levantarme sin decirme: adios, tengo prisa.

Octavio Paz, de Aguila y Sol - 1949

disparos al aire

"...Separó el percutor. Gatilló una vez. Gatilló dos veces. La bala salió en el tercer disparo.Entonces escuchó la frenada y los gritos a la vuelta de su casa." (El Zaiper)
Del cielo al niño, la lluvia mortal lo bendice, una gota de plomo penetra su delicada piel.
Luego los gritos, el llanto, la desesperación. La madre abraza al niño, el niño escurre en sus brazos.
El impacto dio en su frágil columna. Entre suplicas de auxilio, la joven vida se apaga.

Disparos en el aire, que el azar decida el destino.






gracias amigo Zaiper ( otro final triste)

NO HAY CAMINO

Hay que hacer nuestro propio camino, para eso hay que romper cercos.
El camino se forja, a fuerza, empuje y conciencia. Conciencia para no quedar atrapado en lo conforme en la ingnorancia.
A veces me pregunto ¿ por que estan dificil remar contra "el camino"?
parece que nadie vive, la sociedad vegeta, duerme...
yo tengo sangre, decia en prision Di Giovani, antes que lo fusilaran.
tenia razón.
Cada vez hay mas hambre y con la crisis... bueno despues sigo

Caminante son tus huellas

El camino nada más;

caminante no hay camino

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino

sino estelas sobre el mar.

¿Para que llamar caminos

A los surcos del azar...?

Todo el que camina anda,

Como Jesús sobre el mar.